– Alô, André?
A resposta vem um tanto quanto impaciente e irritada.
– O que foi? Quem é?
Com o lombo curtido no carrancismo autoritário dos 600 DEMÔNHOS do sertão baiano, respiro e tento não me abalar.
– Seguinte. Meu nome é Franciel e gostaria de lhe entrevistar. Mas, se não puder, é nenhuma.
– Oxente, rapaz, tenha sua calma. É que estava aqui torcendo pra porra do Japão – e a Itália acaba de virar o jogo.
(É graça uma porra desta?)
Naquele início de noite do dia 19 de junho, apesar de já conhecer
toda a fama do artilheiro que leva a catimba no próprio sobrenome,
reforçou-se a certeza de que a entrevista, caso acontecesse, seria
mercurial.
E, de prima, sem prolongar muito a conversa, ele informa logo que vai
viajar e pede que lhe ligue na manhã da quarta-feira seguinte.
A referida manhã que eu perseguia parece que num vai chegar nunca.
Mas, finalmente, o ponteiro do relógio bateu 9h34 da madrugada do
glorioso dia. E decido telefonar.
André, aqui é Franciel novamente. Lhe liguei quinta-feira passada, lembra? Queria saber sobre a possibilidade da entrevista. (continua aqui)